Disenchanted

La poesía esta en todos lados
es solo cuestión de escucharla atentamente,
es el cántico de las palabras
es la forma de pintar una realidad.

La poesía no es solo rimas y métrica
es un sentimiento una necesidad
pero arreglada estéticamente,
un poema debe de llegar a más de uno.

Un poema pierde tan bien el sentido
que se da para interpretar libremente
el poeta escribe con un sentimiento
el lector puede darle otro.

Palabra y sentimiento,
estética y belleza,
lo sublime va de la mano
con la llamada poesía

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Y todo este poema surgió al escribir otro poema XD y leer otros......no es que sea especial o algo asi, no, para nada, es que.....alguna vez han leído algún poema y que este se sienta vacío, sin forma o ritmo??, yo si, y es....a veces incómodo...porque parecen hechos más por obligación o por la imagen que  la persona nos quiere mostrar...pero bueno, me quedé pensando...y poesía? que es para mí, y llegué a eso, espero que les agrade

Dulce niño

¿no piensas dejar de llorar?

con tu eterna voz

que retumba en el tiempo

tan triste, tan sola.

Prometí encontrar alguien para tí,

pero todos a tú lado son momentáneos,

somos sombras a tú comparación,

porque tú mi querido niño

eres una eterna luz.

En algún lugar

lloro junto con tus sollozos

porque, ¿hay algo mas que pueda hacer?

eres tan lejano que es

la única acción que puedo llevar.

Deseo que tu soledad no sea eterna

como lo es tu existencia,

niño de luz se que debe de

haber alguien para ti

en algún lugar de este mundo.

Dulce niño

toca de nuevo tu canción

con las lágrimas que caen lentamente de tu tez

una vez, dos veces,

no dejes morir tu pequeña esperanza.

No quiero culpar a nadie,

porque creo que hay alguien

que podría secar tus lágrimas,

una por una, con ternura,

pero ese alguien al parecer no soy yo.

Padre tiempo no seas tan cruel

con tu pequeño y dulce hijo luz,

padre tiempo apiádate

de ese niño solitario

que lo único que pide es el más puro amor.

Padre tiempo,

solo te suplico

con todo mi corazón

que aún tengo la esperanza que a tu niño

le des alguien que amar...

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Ya tenía tiempo de que no escribía para el metroblog un poemo como entrada, pero me desperté hoy con la frase de "dulce niño ¿no piensas dejar de llorar?", últimamente ese niño solitario se ha vuelto protagonista de mis poemas,  me da pena y ternura, porque aun tiene esperanzas aunque no tenga un apoyo, u.u pobre de mi niño, pero bueno, XD aquí lo dejo, críticas, comentarios....

Y de la forma más atenta; Aunque me pongan un comentario o agreguen a favoritos, me guardo el derecho de elegir, ¬¬ creen que comentaré por unas fotos o por el comentario más difícil de decodificar?

Letras en Agonía

Simplemente vago cansada,

mi esperanza muere,

esperaba que escucharán,

esperaba que alguien me dijera

he visto tu interior,

y que a pesar que me hicieran llorar

se comprendiera algo,

pero esperaba mucho.

Simplemente cansada de escribir

a una nada letras con mi alma

poseida por un espíritu actor

actuando magistralmente historias

sin principio o fin,

mi alma fingiendo ser otra

jugando con las letras,

esperando agradar ha extraños,

agradar ha la nada,

agradarme a mí aunque fuera un segundo.

Y descubrí,

cosas que nunca quise ver,

¿las letras podían ser vacías?

pensaba que esa abominación

era un simple mito,

¿como se hizo real?

la estructura se pierde,

ante mis ojos las letras

pierden su espíritu.

Letras queridas mueren poco a poco,

pocos lloran su fallecimiento,

muchos dicen "son solo letras"

es que ya no saben

que antes ellas desnudaban el alma

para revestirla con trajes extravagantes,

para dar un significado,

para crear un mundo.

Perros desgraciados

que matan a esas letras,

su significado, sus fantasías,

hacen garabatos y le dicen arte,

profanaron el alma de las letras,

y las dejaron moribundas

para dolor de muchos amantes de ellas,

quienes entre gemidos lastimeros dicen:

"¡letras mías en agonía,

por favor no fallezcan!"

Sin palabras, ¬¬ la ira del poema aun sigue en mí XD

¿para quién se escribe?
muchos se preguntan,
con falsedad dirán para nadie,
pero esa es la más grande
falacia de un escritor
escribes para ser escuchado
o mejor dicho leído,
para que otras personas
entren a tu mundo
y para que tu mundo exista,
escribes para todos,
escribes para ti,
escribes a seres inexistentes,
escribes a tu realidad,
pero al fin y al cabo
escribes para alguien.

¿por qué se escribe?
porque es mi desahogo,
dirían muchos,
y no es una mentira total
porque así se inicia,
un pequeño escape,
crear una realidad alterna
para escapar de la rutina,
y luego es un droga
que no puedes evitar
sucumbir ante ella,
y de repente te das cuenta
que escribiendo
puedes crear y destruir,
se escribe porque
se puede jugar a ser un dios.

¿Qué es un escritor?
Es un visionario,
es un alma sensible,
es la opinión de la gran mayoría,
pero la realidad un escritor
es egolatra
que desea ser un dios
por eso crea y deshace mundos,
y busca crear una nueva religión
en donde el cree en si mismo,
porque un escritor conoce
bien a las personas
lo retorcidas son
como lo cálidas que pueden ser.

 
Por eso busca creer en él mismo,
porque conoce tan bien al ser humano
que sabe que tan retorcido es él
en ocasiones deja de creer en el mismo,
un escritor es niño y adulto a la vez,
con la inocencia de un niño
inicia un escrito,
y con la malicia de un adulto
busca el fin de este.

Un escritor es el ser ambivalente
creador de principios y finales
que tiene un don que todos tienen
y pocos se atreven a utilizarlo.

Bien tal vez se enteraron por las noticias pues la muerte de Mario Benedetti algunos lo conocían por el poema "Táctica y estrategia" y otro porque ¬¬ se acaba de morir....pero hey fue un gran poeta!!!, despues de Neruda es de mis favoritos.

Bien Mario Benedetti nació el 14 de septiembre de 1920 , Paso de los Toros  y murió el 17 de mayo de 2009  en Montevideo , fue un escritor y poeta uruguayo integrante de la Generación del 45.

En 1934 hace ingreso a la Escuela Raumsólica de Logosofía. Sus estudios secundarios los realizó de manera incompleta en 1935 , en el Liceo Miranda, para continuar de manera libre, por problemas económicos. Desde los catorce años trabajó en la empresa Will L. Smith, S.A., repuestos para automóviles

En 1945 se integró al equipo de redacción del semanario Marcha , donde permaneció hasta 1974 , año en que fue clausurado por el gobierno de Juan María Bordaberry . En 1954 es nombrado director literario de dicho semanario.

El 23 de marzo de 1946 contrae nupcias con Luz López Alegre , su gran amor y compañera de vida. En 1948 dirige la revista literaria Marginalia. Publica el volumen de ensayos Peripecia y novela.

En 1949 es miembro del consejo de redacción de Número, una de las revistas literarias más destacadas de la época. Participa activamente en el movimiento contra el Tratado Militar con los Estados Unidos . Es su primera acción como militante. Ese mismo año obtuvo el Premio del Ministerio de Instrucción Pública por su primera compilación de cuentos, Esta mañana. Mario Benedetti fue ganador del galardón en repetidas ocasiones hasta 1958 , cuando renunció sistemáticamente a él por discrepancias con su reglamentación.

En 1964 trabaja como crítico de teatro y codirector la página literaria semanal «Al pie de las letras» del diario La mañana. Colabora como humorista en la revista Peloduro. Escribe crítica de cine en La Tribuna Popular . Vuelve a Cuba para participar en el jurado del concurso Casa de las Américas . Participa en el encuentro sobre Rubén Darío . Viaja a México para participar en el II Congreso Latinoamericano de Escritores.

Vuelve a Uruguay en marzo de 1983 , iniciando el autodenominado período de desexilio, motivo de muchas de sus obras. Es nombrado Miembro del Consejo Editor de la nueva revista Brecha, que va a dar continuidad al proyecto de Marcha, interrumpido en 1974 .

En 1985 el cantautor Joan Manuel Serrat graba el disco El sur también existe sobre poemas de Benedetti, contando con su colaboración personal.

En los últimos diez años, debido al asma y por recomendación médica, el escritor alternaba su residencia en España y en Uruguay, tratando de evitar el frío, pero al agravarse su estado de salud permaneció en Montevideo.

La muerte de su esposa Luz López en 2006, luego de seis décadas de matrimonio, fue un duro golpe para Benedetti que, según confesó, sobrellevó escribiendo.

En uno de sus últimos libros, titulado Canciones del que no canta, alude a su historia personal. "No fue una vida fácil, francamente", ha dicho Benedetti, quien con su pluma marcó a varias generaciones.

El día 17 de mayo de 2009 poco después de las 18:00h Benedetti fallece en su casa de Montevideo, a los 88 años de edad.

Algunos de los poemas que me gustan de él son:

Corazón coraza
Porque te tengo y no
porque te pienso
porque la noche está de ojos abiertos
porque la noche pasa y digo amor
porque has venido a recoger tu imagen
y eres mejor que todas tus imágenes
porque eres linda desde el pie hasta el alma
porque eres buena desde el alma a mí
porque te escondes dulce en el orgullo
pequeña y dulce
corazón coraza

porque eres mía
porque no eres mía
porque te miro y muero
y peor que muero
si no te miro amor
si no te miro

porque tú siempre existes dondequiera
pero existes mejor donde te quiero
porque tu boca es sangre
y tienes frío
tengo que amarte amor
tengo que amarte
aunque esta herida duela como dos
aunque te busque y no te encuentre
y aunque
la noche pase y yo te tenga
y no.

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Síndrome
Todavía tengo casi todos mis dientes
casi todos mis cabellos y poquísimas canas
puedo hacer y deshacer el amor
trepar una escalera de dos en dos
y correr cuarenta metros detrás del ómnibus
o sea que no debería sentirme viejo
pero el grave problema es que antes
no me fijaba en estos detalles.

Táctica y estrategia
Mi táctica es
mirarte
aprender como sos
quererte como sos.

Mi táctica es
hablarte
y escucharte
construir con palabras
un puente indestructible.

Mi táctica es
quedarme en tu recuerdo
no sé cómo ni sé
con qué pretexto
pero quedarme en vos.

Mi táctica es
ser franco
y saber que sos franca
y que no nos vendamos
simulacros
para que entre los dos

no haya telón
ni abismos.

Mi estrategia es
en cambio
más profunda y más
simple.

Mi estrategia es
que un día cualquiera
no sé cómo ni sé
con qué pretexto
por fin me necesites

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Ustedes y nosotros
Ustedes cuando aman
exigen bienestar
una cama de cedro
y un colchón especial,
nosotros cuando amamos
es fácil de arreglar
con sábanas qué bueno
sin sábanas da igual.

Ustedes cuando aman
calculan interés
y cuando se desaman
calculan otra vez,
nosotros cuando amamos
es como renacer
y si nos desamamos
no la pasamos bien.

Ustedes cuando aman
son de otra magnitud
hay fotos chismes prensa
y el amor es un boom,
nosotros cuando amamos
es un amor común
tan simple y tan sabroso
como tener salud.

Ustedes cuando aman
consultan el reloj
porque el tiempo que pierden
vale medio millón,
nosotros cuando amamos
sin prisa y con fervor
gozamos y nos sale
barata la función.
Ustedes cuando aman
al analista van
él es quien dictamina
si lo hacen bien o mal,
nosotros cuando amamos
sin tanta cortedad
el subconsciente piola
se pone a disfrutar.
Ustedes cuando aman
exigen bienestar
una cama de cedro
y un colchón especial,
nosotros cuando amamos
es fácil de arreglar
con sábanas qué bueno
sin sábanas da igual.

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Y mi favorito es

Viceversa

Tengo miedo de verte
necesidad de verte
esperanza de verte
desazones de verte.
Tengo ganas de hallarte
preocupación de hallarte
certidumbre de hallarte
pobres dudas de hallarte.
Tengo urgencia de oírte
alegría de oírte
buena suerte de oírte
y temores de oírte.
o sea,
resumiendo
estoy jodido
y radiante
quizá más lo primero
que lo segundo
y también
viceversa.

Mmmmmm hace tiempo tiempo que no escribía un poemo no???, pero bueno, miren aqui traigo uno...., al propósito...GRACIAS POR VOTAR...estoy entre las entradas mas votadas....ok u.u no me enorgullece tanto la entrada que es la mas votada, si no es de las mejores...pero....bueno...se agradece.

Si no e escrito nada hace tiempo porque con la escuela y la banda...seep, tengo una banda...

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Pobre chico

que ha perdido todo,

se pregunta si acaso

algo a sido sincero en su vida,

entre sonrisas llora su desgracia,

¿por qué le mienten?

piensa detrás de su cara de poker,

siempre a sido el bufón

de un dios que juega con él,

lo levanta y lo tira a su antojo.

Pobre chico,

quiere salvar a los demás

porque se ve reflejado en ellos,

no puede evitar pensar

que algún día

el también será salvado,

¿por qué ese día no llega?

¿por qué empieza verse mas lejano?,

él se a cansado de esperar,

a perdido su esperanza,

y no puede evitar

llorar con desesperación.

Pobre chico,

¿por qué no lo escuchan?

Sus llantos se pierden en la nada

el mismo se pierde en el pasado,

lentamente deja de ser el mismo

y nadie mas que él lo nota,

desaparece lentamente

triste lamenta su mala suerte,

nadie se ha dado cuenta

de ese cambio,

como una sombra lo abraza

y lo consume

mientras una melodía

que antes le daba alegría

ahora cada nota lo lastima.

Pobre chico,

siempre a sido un niño de nadie,

perdido entre la gente,

siendo herido por el amor,

y es que el empieza a preguntarse

¿podría ser amado?

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Luego pondre un dibujo referente al poemo